窗外下着雨。不大，细细密密的，打在廊下的芭蕉叶上，滴滴答答的。屋里点着灯，把师父那张瘦削的脸照得半明半暗——自从上次大病之后，他一直没能恢复原来的气色，脸上的肉再也没长回来，那件灰扑扑的袈裟穿在身上空空荡荡的。
我坐在床边的矮凳上，手里捧着一碗药，刚喂师父喝完。碗底还剩一点药渣，褐色的，黏在瓷壁上。我把碗放在床头柜上，拿帕子帮师父擦了擦嘴角。
“小七。”师父的声音很轻，但比前几天有力了些。
“嗯。”
“有样东西，该给你了。”
师父慢慢把手伸进枕头底下，摸出一个布包。布是旧的，洗得发白，边角都起了毛。他把它递给我，手微微发颤。我接过来，一层一层打开。里面是一块玉佩，不大，比铜钱大一圈，呈水滴形。玉是青白色的，温润透亮，像凝了一汪月光在里面。玉佩正面刻着一个字——“七”。
我的指尖抚过那个字，笔画很深，该是用刀刻的，棱角分明。我把玉佩翻过来，背面刻着纹路，不是文字，是图案——或者说是符文，弯弯曲曲的，像某种古老的图腾。线条细如发丝，密密麻麻交织在一起，看着看着，觉得那些线条好像在动。
“这是我带过来的？”
师父点点头。“你从那个世界过来的时候，身上就带着这块玉。你昏迷了三天，我替你换衣裳时从你怀里摸出来的。一直没给你，是怕时候不到。”
我攥着玉佩，玉被我的掌心捂热了一点。“师父，这个‘七’字，是我的名字？”
“你那个世界应该不叫小七。但你这块玉上刻着七，我就叫你小七了。”师父说着笑了笑，那笑容里有种说不清的温柔，“你觉得顺耳就行。”
“那这背面刻的是什么？”
“不知道。”师父说，“我研究了几十年，没研究透。这纹路不是任何一种已知的文字，不是符文，不是咒印，不是图腾。它不属于咱们这个世界。”
不属于这个世界。我低头看着那些纹路，忽然想起什么。“师父，预言石上的字，跟这个像吗？”
“不像。预言石上的字是上古文字，能查到出处。你玉佩上这个，查不到。我翻遍了善若居所有的书，没有一个对得上。”
我把玉佩贴在胸口，玉凉凉的，透过衣裳贴在皮肤上。师父看着我，目光里有一种说不出的东西，像是不舍，又像是放心。
“小七，你以前的事，我不知道。你从哪儿来，家里还有什么人，为什么来这儿——我都不知道。但我知道一件事。”
“什么？”
“你能来这儿，不是偶然。”
师父从枕头底下又摸出一个东西，是个小匣子，紫檀木的，巴掌大，雕着精细的花纹。他把匣子打开，里面是一张叠得整整齐齐的纸。我接过去打开，纸上写着一个地名，字迹很旧，墨色都发褐了，落款处没有名字，只画了一个符号。
“南疆，青木寨。”我念出声，抬头看师父。
“阿灵的寨子。”师父说，“你去南疆的时候，把这个带上。到了青木寨，找一个姓陆的老婆婆。她年轻时来过善若居，跟我是旧识。你告诉她你是谁，她会给你的。”
“给我什么？”
“答案。”师父说，“你玉佩上那些纹路的答案。我不知道的事，她也许知道。”
我看着那张纸，忽然觉得鼻子很酸。“师父，你什么都替我打算好了。”
师父笑了，伸手拍了拍我的手背。“你是我徒弟，我不替你打算，谁替你打算？”
我把玉佩攥在手心里，低下头，眼泪吧嗒掉在被子上，洇开一小片深色的印子。
“别哭。”师父的声音很轻，“你哭起来不好看。”
“师父你嫌我丑。”
“嫌你丑就不收你当徒弟了。”
我破涕为笑，用袖子擦了擦脸。窗外的雨不知什么时候停了，月亮从云层后面露出来，清辉透过窗纸洒了一地。我把玉佩穿好系在脖子上，贴着心口的位置，玉很快就暖了。
“师父，我会找到答案的。”
“我知道。”
“我也会治好你的伤。”
师父没有回答。他靠在枕头上，闭上了眼睛。月光照在他脸上，那张瘦削的脸显得很安详。我坐了一会儿，端着空碗轻轻退了出去。走到门口，回头看了一眼——师父的手搭在被子上，手指微微蜷着，指节分明，瘦得像枯枝。我轻轻带上门。
院子里，月光很亮，地上的水洼映着天光，亮晶晶的。六师兄站在廊下，手里端着碗绿豆汤，看见我出来，迎上来。
“师父睡了？”
“嗯。”
他把绿豆汤递给我。我接过来喝了一口，凉的，甜的。我摸了摸脖子上的玉佩，玉贴着皮肤，温温的。
“六师兄，”我说，“师父说我戴的这块玉，不属于这个世界。”
他看着我脖子上的那块玉，月光下青白色的玉泛着淡淡的光。
“但它属于你。”他说。
我捧着碗，低头看着碗里自己的倒影。月亮在水面上晃，碎了又圆，圆了又碎。我忽然笑了，把碗里最后一口绿豆汤喝完了。
“走吧，回去睡觉。”
我转身往自己院子走，六师兄跟上来，走在我左边。月光把两个人的影子拉得很长，在地上叠在一起，像一个人。
背后的屋子里，师父睁开眼，看着空荡荡的床尾。小七刚坐过的矮凳还留在原地，凳面上有一个浅浅的窝。他看了一会儿，嘴角弯了一下，又闭上了眼睛。
风从窗户缝里钻进来，桌上的灯焰晃了晃，没灭。